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Tuve que equivocarme para seguir viviendo

Hermann Hesse (1877-1962) fue un escritor y poeta alemán y suizo que recibió el Premio Nobel de Literatura en 1946. Sobre él dice Yordan Evtimov: “Es un autor triste-divertido. En sus obras, algunos encuentran carnavalesco, otros – ético parabólico. Estas cualidades no son mutuamente excluyentes. Pero la ironía de Hesse ha permanecido casi siempre sin leer, ignorada. Y esto es explicable con tantos lectores sedientos de un Maestro que lleva un conocimiento no científico, un mentor que no edifica… En la era de las simulaciones, Hesse es un buscador anticuado de cosas reales…”

Recordemos algo de la sabiduría de Hesse de Siddhartha.

“¡Qué ciego y sordo he sido! - pensó y caminó rápidamente. - Cuando alguien lee algo escrito, cuyo significado trata de comprender, no ignora los signos y letras, no los llama fraude, casualidad o caparazón inadecuado, los lee, los estudia, los ama - letra por letra. Pero yo, queriendo leer el libro del mundo y el libro de mi propio ser, yo, descarriado por un sentido imaginario, desprecié las letras y los signos, llamé al mundo de las apariencias un fraude, llamé a mi vista y lenguaje fenómenos aleatorios y sin valor. . No, eso ya pasó, he despertado, verdaderamente despertado, y recién hoy nací.'

Kamazwami es tan inteligente como yo, pero no encuentra refugio en sí mismo. Y otros, aunque con la mente de un niño, lo encuentran. La mayoría de las personas, Kamala, son como una hoja que cae, que flota y gira en el aire, se balancea y cae al suelo. Otros, por pocos que sean, son como estrellas, se mueven por un camino determinado, el viento no les alcanza, llevan dentro de sí su propia ley y camino.

Soy como tú. Y no amas. ¿De qué otra manera podrías convertir el amor en arte? Tal vez la gente como nosotros no puede amar. Pueden amar a las personas niños. Este es su secreto.

Estaba poseído por el poder del mundo, por el placer, por la ociosidad y, por último, por el poder de la avaricia, el vicio que había considerado el más loco, y que había rechazado y despreciado más que todos los vicios. Y la propiedad, y la propiedad, y la riqueza lo habían obsesionado, ahora ya no le parecían juegos y baratijas, sino que se convirtieron en grilletes y cargas. En esta extrema y desdichada adicción, Siddhartha había caído por un camino extraño: la debilidad por el juego de dados. ¿Desde que había dejado de ser un juego sin fin en su corazón? ¿Valió la pena vivir? ¡No, no valió la pena! Este juego se llamaba samsara, un juego de niños, agradable para jugar una, dos, diez veces, pero no para repetir para siempre. Entonces Siddhartha se dio cuenta de que este juego había terminado, que ya no podía jugarlo más. Escalofríos recorrieron su cuerpo y traspasaron su alma, sintió que algo dentro de él había muerto.

No, ya no tenía propósitos, ya no poseía nada, excepto el profundo, pesado anhelo de sacudirse el sueño repugnante, de vomitar el vino fornicario, de poner fin a esta vida miserable y vergonzosa. Sobresaliendo por la orilla del río había un árbol, un cocotero. Siddhartha apoyó el hombro en su tronco, lo rodeó con el brazo y miró hacia abajo, hacia el agua verde que no detenía su vuelo. Estaba mirando hacia abajo, y lo invadió el deseo de soltarse del árbol y hundirse en esa agua. Un terrible vacío exhaló el agua ante sus ojos, y coincidió completamente con el vacío infinito en su alma. Sí, ese fue el final. No tuvo más remedio que atacar, romper en pedazos el edificio imposible de su vida y arrojar esos pedazos a los pies de los dioses que se ríen burlonamente. Esta fue la gran erupción que había anhelado: la muerte, la destrucción de la forma que lo aborrecía.

Entonces, recordó, se había jactado ante Kamala de tres cosas, luego había dominado tres habilidades nobles e inalcanzables: ayunar, esperar, pensar. Esta fue su riqueza, su poder y su fuerza, su firme apoyo en los difíciles años de la juventud. Solo había dominado estas tres habilidades, nada más. Y ahora ya no dominaba ninguno de ellos, ni ayunando, ni esperando, ni pensando. Los había sacrificado por las cosas más miserables y fugaces: lujuria, opulencia, riqueza. Algo realmente extraño le había sucedido. Ahora era como si realmente se hubiera convertido en uno de los hijos de los hombres.

"¿Es mentira que lentamente, por turnos, de hombre y sabio me convertí en niño? Sin embargo, esta vez ha sido demasiado buena, el pájaro en mi pecho no ha muerto. ¡Pero qué viaje fue! Tuve que pasar por tantas locuras, vicios, delirios, disgustos y decepciones para volver a ser niño, para empezar de nuevo. Así es como debería haber sido. Mi corazón dice que sí a estas cosas y mis ojos ríen. Tuve que experimentar la desesperación, tuve que ir al más temerario de todos los pensamientos, al pensamiento del suicidio, para poder alcanzar el perdón, para poder volver a experimentar el Om, para poder dormir de verdad y volver a despertar. Tuve que volverme un tonto para encontrar el Atman en mí otra vez. Tenía que equivocarme para seguir viviendo. ¿Adónde más me llevará mi camino? Es una locura esta vez, es serpenteante, ¿quizás cerrando en un círculo? Déjalo ir a donde quiera, yo seguiré caminando sobre él”.

Pero ahora, entre todos los secretos del río, solo vio uno que sacudió su alma. Vio que el agua fluía, fluía continuamente y, sin embargo, siempre estaba aquí, siempre y en todo momento era la misma y, sin embargo, nueva a cada momento.

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Fuente: www.spisanie8.bg

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