Ich musste mich irren, um weiterzuleben

Hermann Hesse (1877-1962) war ein deutsch-schweizerischer Schriftsteller und Dichter, der 1946 den Nobelpreis für Literatur erhielt. Über ihn sagt Yordan Evtimov: „Er ist ein traurig-komischer Autor. Die einen finden in seinen Werken karnevalesk, die anderen – ethische Parabel. Diese Qualitäten schließen sich nicht gegenseitig aus. Aber Hesses Ironie ist wirklich meistens ungelesen, ignoriert geblieben. Und das ist erklärlich, weil so viele Leser nach einem Lehrer dürsten, der unwissenschaftliches Wissen trägt, einem Mentor, der nicht erbaulich ist … Im Zeitalter der Simulationen ist Hesse ein altmodischer Sucher nach realen Dingen …“

Erinnern wir uns an einige Weisheiten Hesses aus Siddhartha.

„Wie blind und taub ich war! - dachte er und ging schnell. - Wenn jemand etwas Geschriebenes liest, dessen Bedeutung er zu verstehen versucht, ignoriert er die Zeichen und Buchstaben nicht, nennt sie nicht Betrug, Zufall oder untaugliche Hülle, er liest sie, studiert sie, liebt sie - Buchstabe für Buchstabe. Ich aber, der ich das Buch der Welt und das Buch meines eigenen Wesens lesen wollte, ich, von einem eingebildeten Sinn verführt, verachtete Buchstaben und Zeichen, nannte die Welt der Erscheinungen einen Betrug, nannte mein Sehen und meine Sprache zufällige und wertlose Phänomene . Nein, das ist jetzt vorbei, ich bin erwacht, wirklich erwacht, und erst heute wurde ich geboren.'

Kamazwami ist genauso schlau wie ich, aber er findet keine Zuflucht bei sich selbst. Und andere, obwohl mit dem Verstand eines Kindes, finden es. Die meisten Menschen, Kamala, sind wie ein fallendes Blatt, das in der Luft schwebt und sich dreht, schwingt und zu Boden fällt. Andere, wie wenige, sind wie Sterne, sie bewegen sich auf einem bestimmten Weg, der Wind erreicht sie nicht, sie tragen ihr eigenes Gesetz und ihren eigenen Weg in sich.

Ich bin wie du. Und du liebst nicht. Wie sonst könnte man Liebe in Kunst verwandeln? Vielleicht können Menschen wie wir nicht lieben. Sie können Menschenkinder lieben. Das ist ihr Geheimnis.

Er war besessen von der Macht der Welt, vom Vergnügen, vom Müßiggang und zuletzt von der Macht des Geizes, dem Laster, das er für das verrückteste gehalten und das er von allen Lastern am meisten abgelehnt und verachtet hatte. Und Besitz und Besitz und Reichtum hatten ihn besessen, jetzt erschienen sie ihm nicht mehr wie Spiel und Schmuck, sondern wurden zu Fesseln und Lasten. In dieser extremsten und erbärmlichsten Sucht war Siddhartha auf einem seltsamen Pfad gefallen: einer Schwäche für das Würfelspiel. Seit er aufgehört hatte, ein endloses Spiel in seinem Herzen zu sein? Hat es sich gelohnt, dafür zu leben? Nein, es hat sich nicht gelohnt! Dieses Spiel hieß Samsara, ein Kinderspiel, angenehm einmal, zweimal, zehnmal zu spielen, aber nicht ewig zu wiederholen. Da merkte Siddhartha, dass dieses Spiel zu Ende war, dass er es nicht mehr spielen konnte. Schauer liefen durch seinen Körper und durchbohrten seine Seele, er fühlte, dass etwas in ihm gestorben war.

Nein, er hatte keine Ziele mehr, besaß nichts mehr als die tiefe, schwere Sehnsucht, den ekelhaften Schlaf abzuschütteln, den unzüchtigen Wein zu erbrechen, diesem elenden und schändlichen Leben ein Ende zu bereiten. Am Ufer des Flusses hing ein Baum, eine Kokospalme. Siddhartha lehnte seine Schulter an seinen Stamm, legte seinen Arm um ihn und sah hinab auf das grüne Wasser, das seinen Flug nicht stoppte. Er blickte nach unten und überkam ihn der Wunsch, den Baum loszulassen und in das Wasser zu sinken. Eine schreckliche Leere atmete das Wasser vor seinen Augen aus, und sie entsprach vollkommen der unendlichen Leere in seiner Seele. Ja, das war das Ende. Ihm blieb nichts anderes übrig, als auszuschlagen, das unmögliche Gebäude seines Lebens in Stücke zu schlagen und diese Stücke den höhnisch lachenden Göttern zu Füßen zu werfen. Das war der große Ausbruch, nach dem er sich gesehnt hatte: der Tod, das Zerbrechen der Form, die ihn verabscheute.

Dann, erinnerte er sich, hatte er vor Kamala mit drei Dingen geprahlt, dann hatte er drei edle und unerreichbare Fähigkeiten gemeistert: Fasten, Warten, Denken. Das war sein Reichtum, seine Macht und Stärke, seine feste Stütze in den schwierigen Jahren der Jugend. Er hatte nur diese drei Fähigkeiten gemeistert, mehr nicht. Und jetzt bewältigte er keines mehr, weder Fasten noch Warten noch Denken. Er hatte sie für die erbärmlichsten und flüchtigsten Dinge geopfert – Lust, Reichtum, Reichtum. Etwas wirklich Seltsames war mit ihm passiert. Jetzt war es, als wäre er wirklich eines der Menschenkinder geworden.

„Ist es eine Lüge, dass ich mich langsam und abwechselnd von einem Mann und einem Weisen in ein Kind verwandelt habe? Doch diese Zeit war zu gut, der Vogel in meiner Brust ist nicht gestorben. Aber was war das für eine Reise! Ich musste so viele Torheiten, Laster, Wahnvorstellungen, Ekel und Enttäuschungen durchmachen, um wieder ein Kind zu werden, noch einmal von vorne anzufangen. So hätte es sein sollen. Mein Herz sagt ja zu diesen Dingen und meine Augen lachen. Ich musste Verzweiflung erleben, ich musste zu dem rücksichtslosesten aller Gedanken gehen, zu dem Selbstmordgedanken, damit ich zur Vergebung gelangen konnte, dass ich Om wieder erleben konnte, dass ich wirklich schlafen und wieder aufwachen konnte. Ich musste ein Narr werden, um den Atman in mir wiederzufinden. Ich musste mich irren, um weiterzuleben. Wohin führt mich mein Weg noch? Es ist dieses Mal verrückt, es schlängelt sich, schließt sich vielleicht im Kreis? Lass ihn gehen, wohin er will, ich gehe weiter auf ihm.“

Aber jetzt sah er unter all den Geheimnissen des Flusses nur eines, das seine Seele erschütterte. Er sah, dass das Wasser floss, ununterbrochen floss, und doch war es immer da, immer und zu allen Zeiten gleich und doch jeden Augenblick neu.

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Quelle: www.spisanie8.bg

Siehe auch: Gleichnis: Alles, was uns widerfährt, ist zum Guten