J'ai dû me tromper pour continuer à vivre

Hermann Hesse (1877-1962) était un écrivain et poète allemand et suisse qui reçut le prix Nobel de littérature en 1946. À son propos, Yordan Evtimov dit : « C'est un auteur triste et drôle. Dans ses œuvres, certains trouvent carnavalesque, d’autres – éthiquement parabolique. Ces qualités ne s’excluent pas mutuellement. Mais l’ironie de Hesse est en réalité restée le plus souvent non lue, ignorée. Et cela s’explique par tant de lecteurs assoiffés d’un professeur porteur de connaissances non scientifiques, d’un mentor qui n’édifie pas… À l’ère des simulations, Hesse est un chercheur démodé de choses réelles… »

Rappelons-nous une partie de la sagesse de Hesse de Siddhartha.

« Comme j'ai été aveugle et sourd ! - il réfléchit et marcha vite. - Quand quelqu'un lit quelque chose d'écrit dont il essaie de comprendre le sens, il n'ignore pas les signes et les lettres, ne les appelle pas fraude, hasard ou coquille impropre, il les lit, les étudie, les aime - lettre par lettre. Mais moi, voulant lire le livre du monde et le livre de mon propre être, moi, égaré par un sens imaginaire, moi j'ai méprisé les lettres et les signes, j'ai traité le monde des apparences de fraude, j'ai traité ma vue et mon langage de phénomènes aléatoires et sans valeur. . Non, c'est passé maintenant, je me suis réveillé, vraiment réveillé, et c'est seulement aujourd'hui que je suis né.

Kamazwami est aussi intelligent que moi, mais il ne trouve aucun refuge en lui-même. Et d’autres, bien qu’avec l’esprit d’un enfant, le trouvent. La plupart des gens, Kamala, sont comme une feuille qui tombe, qui flotte et tourne dans les airs, se balance et tombe au sol. D'autres, même s'ils sont peu nombreux, sont comme les étoiles, ils suivent un certain chemin, le vent ne les atteint pas, ils portent en eux leur propre loi et leur propre chemin.

Je suis comme toi. Et tu n'aimes pas. Sinon, comment pourriez-vous transformer l’amour en art ? Peut-être que les gens comme nous ne peuvent pas aimer. Ils peuvent aimer les enfants des gens. C'est leur secret.

Il était possédé par la puissance du monde, par le plaisir, par l'oisiveté, et enfin par la puissance de l'avarice, le vice qu'il avait cru le plus insensé, et qu'il avait rejeté et méprisé le plus de tous les vices. Et la propriété, la propriété et la richesse l'avaient obsédé, maintenant elles ne lui semblaient plus des jeux et des bibelots, mais devenaient des entraves et des fardeaux. Dans cette dépendance la plus extrême et la plus misérable, Siddhartha était tombé par un chemin étrange : un faible pour le jeu de dés. Depuis qu'il avait cessé d'être un jeu sans fin dans son cœur ? Est-ce que cela valait la peine de vivre ? Non, ça n'en valait pas la peine ! Ce jeu s'appelait samsara, un jeu d'enfant, agréable à jouer une, deux, dix fois, mais à ne pas répéter indéfiniment. Alors Siddhartha comprit que ce jeu était terminé, qu'il ne pouvait plus y jouer. Des frissons parcouraient son corps et transperçaient son âme, il sentait que quelque chose en lui était mort.

Non, il n'avait plus de buts, il ne possédait plus rien, sinon le désir profond et lourd de se débarrasser du sommeil répugnant, de vomir le vin forniqueur, d'en finir avec cette vie misérable et honteuse. Surplombant la rive de la rivière se trouvait un arbre, un cocotier. Siddhartha appuya son épaule contre son tronc, passa son bras autour de lui et baissa les yeux sur l'eau verte qui n'arrêtait pas son vol. Il baissait les yeux et était submergé par le désir de lâcher l'arbre et de s'enfoncer dans cette eau. Un vide terrible expulsait l'eau devant ses yeux, et il correspondait parfaitement au vide infini de son âme. Oui, c'était la fin. Il n'avait d'autre choix que de se lancer, de briser en morceaux l'édifice impossible de sa vie et de jeter ces morceaux aux pieds des dieux moqueurs. C'était la grande éruption qu'il avait désirée : la mort, l'éclatement de la forme qui le détestait.

Ensuite, se souvenait-il, il s'était vanté auprès de Kamala de trois choses, puis il avait maîtrisé trois compétences nobles et inaccessibles : jeûner, attendre, réfléchir. C'était sa richesse, sa puissance et sa force, son ferme soutien dans les années difficiles de sa jeunesse. Il maîtrisait seulement ces trois compétences, rien de plus. Et maintenant il ne maîtrisait plus aucun d’eux, ni le jeûne, ni l’attente, ni la réflexion. Il les avait sacrifiés pour les choses les plus misérables et les plus éphémères : la luxure, l'opulence, la richesse. Quelque chose de vraiment étrange lui était arrivé. C'était maintenant comme s'il était véritablement devenu l'un des enfants des hommes.

"Est-ce un mensonge que lentement, tour à tour, d'homme et de sage je me sois transformé en enfant ? Pourtant ce temps a été trop beau, l'oiseau dans mon sein n'est pas mort. Mais quel voyage ce fut ! J'ai dû traverser tant de folies, de vices, d'illusions, de dégoûts et de déceptions pour redevenir un enfant, pour tout recommencer. C'est comme ça que ça aurait dû être. Mon cœur dit oui à ces choses et mes yeux rient. J'ai dû faire l'expérience du désespoir, j'ai dû aller à la pensée la plus imprudente de toutes, à la pensée du suicide, pour pouvoir atteindre le pardon, pour pouvoir expérimenter à nouveau Om, pour pouvoir vraiment dormir et me réveiller. J'ai dû devenir idiot pour retrouver l'Atman en moi. J'ai dû me tromper pour continuer à vivre. Où d'autre mon chemin me mènera-t-il ? C'est fou cette fois, ça serpente, peut-être en cercle ? Laissez-le aller où il veut, je continuerai à lui marcher dessus.

Mais maintenant, parmi tous les secrets de la rivière, il n'en voyait qu'un seul qui ébranlait son âme. Il vit que l'eau coulait, coulait continuellement, et pourtant elle était toujours là, toujours et à tout moment la même et pourtant nouvelle à chaque instant.

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Source: www.spisanie8.bg

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